Janusz Cienkowski, с Днем Рождения!
Вот это написалось сегодня совершенно случайно из старого наброска. И оно почти про собак. И мне очень захотелось подарить его тебе. И хотя мне по-прежнему кажется, что если я и умел когда-то писать подобные штуки, то где-то это умение безнадежно посеял, и теперь получается то ли недо-проза, то ли недо-стихи... я все-таки очень надеюсь, что оно тебе хоть совсем чуть-чуть, но понравится.

У Ренса по джинсам вода стекает, и промокли кроссовки. Он виляет хвостом просто, что б капли стряхнуть. Дождь и прохожим в сущности пофиг. К тому же у каждой десятой девушки тоже из-под куртки торчит непонятно чей, но пушистый хвост. Стекает с волос вода и хочется злобно рычать на прохожих. Вообще, конечно, все ерунда, но собачий ангел не может найти, кого же ему охранять. Ему бы сейчас в тепло самому и миску с какао. У собачьего ангела умер Хранимый неделю назад. Старый был пес и седой, часто ворчал без повода. Но все же, как говориться, были «друг за друга горой». Да что там, еду часто вместе добывали в помойках. Ренсу хочется выть или хотя бы пива, но зарплату урезали в который уж раз. Сам виноват, говорили же умные люди, мол, куда ты прешься, там ни почета, ни уважения, ни надежного места за правым плечом. Ангел стоит в переулке и злится, впору уже горло кому-нибудь перегрызть. Но видит, под ногами коробка, в ней комок мокрой шерсти, хвост щеткой и, то ли мяуканье, то ли писк. Ну а что, у Ренса профессиональное - «с кем поведешься», надо бы рыкнуть, а то и пнуть. Но собачий ангел засовывает котенка под куртку и говорит: «малявка…идем домой». У подъезда старый доберман (хранитель – Макс, та еще сволочь) скалит зубы: «предатель».
- Пошел ты, - рычит Ренс и закрывает дверь.