Смотрим в окном. Фотография как бы отражает дожди, идущие непрерывно и БЗСХДНСТ.



Третий день в голове вертится последняя строчка из "Трудно быть богом". Та самая, которая: "На пальцах у него... Но это была не кровь - просто сок земляники."
Я тут в своем мирке, где травяная арка над калиткой осыпает тебя каплями, дождь стучит по крыше, из окна слышно лай собак по чеверам и петухов утром, руки в царапинах от малины, а руки в вишневом и земляничном соку... Но кажется, что вот-вот и будет не так. Словно я тут только на половину. И на руках окажется не сок.