Сказки должны вылезать ночью из под кровати. Конечно, оно именно так и должно быть. Но нету, нет. Залезть под кровать, перепачкаться в пыли. Нет.
И вдыхать запах мандариновых корок и свечек. И к холодному стеклу носом. И ждать, ждать, ждать...
А где-то там, кто-то рисует морозные узоры. А еще, где-то там, далеко-далеко, лето. Представляете, самое настоящее. Свечка-свечка, покажи... Тихо, только тихо. В огоньке увидеть цветы, солнце, фонтан и смех.
Медленно на леску нанизывать бисер и придумать ни с того ни с сего, что вдруг эта леска это чья-то жизнь. Испугаться, бережно положить и нанизать несколько деревянных бусин - живи, дальше сам решай.
Растолкать своего Ангела в кресле и заварить ему чай. Он расскажет что-нибудь совсем неземное, такое что даже и рассказать то снова нельзя.
А потом снова есть мандарины, делать из корочек солнца и дарить их другим планетам. Пусть у них будут оранжевые солнца и звезды.
А потом снова вдыхать запах корочек, свечей и ждать... Ждать.