"Повесть о Сонечке" Цветаевой это такое... обрывистое, легкое, как будто, немного глупое и искреннее. Как танец. Как коробка с разноцветными гладкими бусинами - перебирать в ладонях, пересыпать, смеяться. Никак не связываются в ровную нитку, а потом глядишь и вышли все. И все это на фоне темного, страшного. Бусины перекатываются в сердце. Тук-тук, задевая совсем легонько, кольнет пару раз, но так глубоко, в самом конце уже.

Так и кончилась с припевом:
"Моя маленькая!"