Они сочиняют себе сказки, старательно выписывают узоры на волшебных сундучках, плетут из дождинок лестницы в небо, выводят прямо из облаков воздушные замки. Они создают свои миры и рисуют их в лужах парковых аллей. Они вживаются и живут в этих сказках, дышат их воздухом, вдыхая его до боли в легких. А потом... Потом они решают, что выросли. Комкают все тонкие нити и холсты, ломают в руках лучинки сундучков, рушат замки, вырывают этот воздух из легких, из сердца, вырывают с кровью... И все твердят "Мы взрослые, нам не надо. Уберите, уберите" И хочется крикнуть: "Постойте! Остановитесь! Разве можно вырасти из сказки!?" Никогда. Ведь многие не вырастают, так и живут. И хорошо живут. Может и смотрят иногда на мир, сквозь прозрачные закатного цвета облака, может и убегают на время в свои воздушные замки. Но зато они дышат легко и живут легко. Невозможно вырасти из сказок...