Я придумал себе сказку. О той жизни которой хотел бы жить, о человеке похожем и непохожем на меня одновременно. И будучи ненаучен предыдущим опытом, оживил ее. Это стало чуточку безумием, потому что персонаж ожил. Ожил так, что я начинаю думать о нем, как о живом человеке, переживать за него, так что он уже живет сам. У него свои мысли, я их только записываю. Такое ощущение, что я чувствую события в его жизни. "Пока в тебя хоть кто-нибудь верит ты существуешь"? В него верят. Не только я. И когда я вспоминаю, что его нет на самом деле, мне становится как-то жутко и тоскливо. Нет, нет, нет... И он сидит где-то там, внутри меня, вытащенный из своего мира, обхватив колени руками и раскачиваясь.
"Я не могу встретится с теми, кого люблю, потому что любишь их на самом деле ты, а меня нет, не существую. Я не могу фотографироваться, и только ты знаешь как я выгляжу. Весь, от кончиков пальцев в заусеницах и родинки на плече. Ведь видишь меня только ты. У меня нет адреса, ведь я не живу. И ты говоришь про то, что я настоящий?"
Ему больно. Мне больно. Это ведь я вру тем, кого уже полюбила. Это ведь я боюсь их потерять. Это ведь я путаюсь и не знаю что делать. Это ведь мне так хорошо жить в этой сказке. В тепле, которого так не достает временами мне. Не хочется терять ее. Цепляться пальцами, утыкаться ему, несуществующему, в футболку, перебирать светлые волосы. Жутко.
И не хочется терять их.
Простите. Простите... Шепотом.
Я что-нибдуь придумаю. Да. Когда-нибудь.

Подарите мне волшебную палочку...