Зарисовка не несет особой художественной ценности. Но наша с Ясем словеска и мой персонаж - Кир подгрызли мне моск.

Когда Кир готовит, именно по-настоящему готовит, а не соображает по-быстрому завтрак или ужин из подручных продуктов, со стороны это похоже на что угодно, но не процесс приготовления пищи. Это, шаманский ритуал, священнодействие, акт творческого вдохновения – но не готовка. Иногда можно подумать, что Кир в трансе, по крайней мере, вид у него совершенно отрешенный. Что-то спрашивать у него, например, в этот момент бесполезно. Хотя бы потому, что в ушах у него скорей всего наушники, а в наушниках тяжелый рок. Напевая себе под нос, Кир порхает по кухне, повинуясь какой-то только ему понятной системе и порывам вдохновения. Во всем этом есть одна проблема - процесс всегда заканчивается каким-то результатом…

- Твою мать, Кир, что это и почему оно так выглядит?! – вопрошает Инк, пока Кир с невозмутимым видом накладывает ему в тарелку что-то бело-зеленое с позитивными малиновыми вкраплениями.
- Заткнись и пробуй.
- Слушай, если уж ты нам мне эксперименты ставишь, так хоть плати, а? За вредность, - не унимается Инк, со страдальческим лицом отправляя в рот первую ложку. Кир смотрит на тарелку с едой и жующего Инка так, как могла бы смотреть чрезмерно заботливая мамочка на свое детище, сдающее публичный экзамен. Инк жует долго и задумчиво. Кир смотрит, нервно постукивая пальцами по столу.
-М-м, а вообще ничего... Есть можно. Даже вкусно.
На лице у Кира рассветает широкая и абсолютно счастливая улыбка.
- Подожди, я тебе тогда соуса подолью!
- Уфу, - соглашается Инк с вновь набитым ртом и делает большую ошибку. Спустя буквально несколько секунд после того, как он отправил в рот ложку щедро политого соусом блюда, из глаз Инка потекли слезы, он адски закашлялся и в два глотка выдул остатки пива в бутылке, стоящей на столе.
- М-мать… - это было первое, что прохрипел Инк.
- Ты меня угробить хочешь!.. - было вторым, - там же перец голимый или что ты туда еще намешал!
Кир с озабоченным видом подливает Инку пиво и осторожно, кончиком языка пробует соус.
- Да вроде нормально же…
- Мля, Кир! Может ты влюбился, я не знаю?
- Идиот! Когда влюбляются пересаливают.
- Слушай, брат, - осушив второй стакан, заключает Инк, - вечно у тебя все через жопу… Может ты и влюбился как-нибудь так же.
Окончание фразы Инк произносит уже уворачиваясь от полетевшей в него вилки…