Иногда, когда я прихожу за Атрин в архитектурную академию, мне кажется, что я попал в какое-то тайное общество. Место, куда посторонним, не причастным к священным действиям, вход запрещен. Я стою, и мне хочется слиться с окружающей обстановкой. Сделатся незаметным, смотреть на окружающих людей, потому что они все необыкновенно красивые и иногда совсем нездешние, и жалеть, что меня то сюда никогда не примут. Меня завораживают художественные магазины с волшебным и особенным запахом внутри. Там я тоже чувствую себя чужаком, зашедшим в чужой храм и пытающимся сделать вид что он тут законный прихожанин. Лишь бы не догадались, что я покупаю вот это, а на самом деле весьма смутно представляю как им пользоваться.
У меня дома лежит практически художественная акварель, которой я, конечно, как следует и рисовать то не умею. Но нежные, расплывающиеся от воды цветные пятна на бумаге - маленькое и корявое чудо выходящее из под кисточки, повергает меня в восторг. Лежит железная коробка с хорошими карандашами, они волшебно пахнут деревом. Кремово-деревянная, чуть оранжевая стружка выходит из кубика строгалки. Кажется, на самом деле их надо строгать резаком и наждачкой. Наверное. Но я все равно уже вопиющий нарушитель - чуть больше или меньше, не все ли равно.
Иногда мне начинает казаться, что все это я аккуратно прячу в ящик потому, что скоро придет кто-нибудь и конфискует. За незаконное хранение без лицензии на право пользования, наверное.