Иногда думаю, что жизнь меня когда-нибудь ударит по башке не за пессимизм даже, а за какую-то черную неблагодарность. Она дает мне так много счастья и радости, а мне в итоге все время мало.

Надо бы было написать о том, насколько прекрасны «общажные» утра – варится каша, варится кофе, чья-же-очередь-в-ванную и все такие родные. О том, как же давно я не засыпал, утыкаясь кому-то в плечо и вот можно было повернуться и ткнуться носом. О том, что у меня давно не было настолько волшебного Нового Года. О галактике в ладонях, пусть и ненадолго. О времени, когда в квартире тихо, но ты не один. О том, какое это счастье, когда от твоих подарков радостно прыгают по квартире. О том, как в голове просыпаются персонажи, и ты можешь говорить про них, и тебя поймут. О том, что моя мечта о стиховечере, наконец, исполнилась. О руках, волосах, теплых ямочках у шеи, смешных шапках и словах. Потому что это все было. Это было так прекрасно.

Но в голове моей стучит знание о том, что все всегда будут уезжать. И я всегда буду уезжать. И так, кажется, будет всю жизнь.
И как бы ты ни радовался, всегда будет наступать момент, когда все закончится, и ты будешь сидеть один и знать, что впереди у тебя муторные, бесконечные месяцы ожидания и пустеющие по вечерам чаты вконтакта. И самое главное, то, чего ты будешь ждать так долго, тоже подойдет к концу. Не знаю какие шестеренки мне надо переделать в своей голове, что бы перестать отравлять себе радость этим фактом.