И хочется написать что-нибудь... Про Белые Города во снах, витражные краски и группу "Перекрестки". Про снег и запах дыма. Про то, что "нет в этом мире темноты, есть только ты, есть только ты", про поляну единорогов и про то как сидеть на окне и про колокольный звон. Но нет Слов, нет.
Пишу потихоньку Новогодние письма, на них слова находятся.

Если придумать маленького паучка в углу, он начнет рассказывать сказки и плести паутину, что бы ловить твои сны и картинки из головы.
А потом ты придумай к нему старинный ковер, что бы с запахом дальних восточных стран, что бы истории в узорах читать.
А затем ты придумай живущую за тем ковром летучую мышь. Невидимую совсем и очень пугливую. С тихим шелестом крыл.
Придумай пару игрушечных тигров и трав пахучих пучок на столе.
Придумай бабочек где-то с десяток, пусть витражами живут на окне.
Придумай себе...еще что-нибудь.
И засыпай.