Вчера мама в разговоре кинула: "Да что ты вообще любишь кроме своего компьютера?" легко так кинула. А меня задело больно. А на компьютере у меня валялось подобие рассказа "Что я люблю и чего не люблю", помните, было такое у Драгунского про Дениску? Не так давно написала про себя, просто так. Дала его маме.
Знаете, просто вдруг захотелось что бы она меня хоть капельку поняла. Поняла что-нибудь о моих интересах и чувствах, поняла, что я живая, блин. Что я это не непонятная кула-не-кукла которую кроме компа и не интересует ничего. Я просто подумала так лучше будет. Может та давнишняя стенка хоть чуть-чуть даст трещину.
Она прочитала. Сказала: "Лучше бы я этого не читала. От некоторых вещей там написанных плохо"
Черт...
Господи, как же я ненавижу делать ей больно. Мне самой становится от этого плохо. Я думал будет лучше.
Поговорил с Атрин. "Ты не виновата в том, что ты не такая как бы хотелось ей. Я тебя своя жизнь и тебе ею жить"
Да, она права. Просто переживаю за маму...
Вспомнился один пост, нашедшийся в цитатнике. Ассоциативно.


"Позвонила мама. Сказала, что забрала в редакции журналы с моими публикациями. Сказала, что купила десять штук, и еще два ей дали. Что оставит себе четыре, а остальные пошлет мне. Сказала, что стихи мои прочитала. А потом как начала рыдать, да так горько, так громко, как ребенок. Просила прощения за то, что произвела меня на свет, сюда вот, в этот мир, который ей самой не очень-то нравился. За то, что хотела, чтобы у меня все было хорошо, но одного ее желания оказалось мало. А я ревела и говорила, мам, да ты что, ну ты чего, мам, у меня всё хорошо, это просто волшебная сила искусства. Вот так вот. Вот и поговорили. Я пишу, а мама плачет. Пиздец. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, сука, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, сука, а ты читаешь и плачешь." (с)