We will make it through, my captain. / Первый парень на селе варит трупы в киселе ©
Подарок  Графита. Зарисовка на данные мною пять слов.
И опять очень...
Тепло.

Верность традициям - наше все. Поэтому в ванную я уходил один, с гордо поднятой головой. Или, вернее, уползал. Но все равно гордо. Так ползать тоже надо уметь.
Вернувшись, я застал тебя уже в кровати, растрепанного и немного недовольного. Электрический свет, сменивший мерцание свечей, заставлял тебя щуриться.
- Опять цепями гремишь, как Кентервильское привидение?
- А оно точно гремело цепями?
- Не помню. Неважно. Сними, а?
Поворчав для вида про некоторых, у которых семь пятниц на неделе, я повиновался и забрался под одеяло, в тепло. Странно, от тебя пахло корицей. Зуб даю, что еще двадцать минут назад никакого запаха я не чувствовал, хотя ты стоял вплотную ко мне. Когда наматываешь на кулак чьи-то волосы, сложно держать дистанцию... А теперь благоухаешь, как мамины плюшки. Я фыркнул, представив тебя подрумянившимся и посыпанным сахаром.
- Что смеешься? - твои руки привычно легли мне на талию.
- Да так, фантазия разыгралась, - я потянулся выключить лампу. - Спокойной ночи...(с)Графит

@темы: подарки, Цитатник