Стихи и смерть





Сегодня я умер. Я умер во сне… И взлетели

стихи мои легкою стайкой туда, где вода

и солнце, и ветер рождают жару и метели,

и выше, и выше – где страж одинокий Звезда.



Туда, где тепло от нее и космический холод,

туда, где прохладный огонь и неясная твердь

нежданным приютом явились для духа, как полог

над трапезой нашей и точкой в конце по имени Смерть.



А та, с кем порою был робок, но честен и близок,

с кем был я задумчив, и весел, и счастлив, и сир,

заплачет над бывшим вместилищем слов и ошибок,

которыми полнился всклень мой растерзанный мир.



«Но это напрасно,- скажу ей.- Напрасно, поскольку Свобода –

не в точке пространства, где мы умираем, погрязнув в делах,

а где-то на пажитях звездных, на краях небосвода,

притом – лишь в движеньи, в полете, как в снах и в стихах.



Смотри, как стихи, словно птицы, все дальше и дальше,

в кружении звезд совершая свой путь, там где Ангел и бес,

парят в облаках, свои строфы теряют, как перья, без фальши

мою душу широким мазком нанося на холстину небес».



И услышав меня, Та, с которой был близок и счастлив,

улыбнется во тьму, и покой неземной ее дух обретет…

И я буду прочитан и понят однажды осенним ненастьем

тем, кто может листать облака и познает полет..







Опстарайся не грустить котёнок мой...

Спасибо тебе....

Я постараюсь... не грустить! )